Большинство людей врастают в панельку и тебе в наследство достаётся хрусталь, который стоит за стеклом. Люди умирают в них и их квартира передаётся. Родители плохо спят, не только из-за эпотеки на эту панельку. Сначало стеклопакеты, потом интернет, утеплили балкон, мультиварка, плазма двигаемся дальше, но куда? Кто-то повесился на люстре, от этих мыслей, в попытке сбежать от этой убогой серой реальности. Непросто вытаскивать гробы из панелек, но навык нарабатыватся быстро, онкология, инсульт, суицид. Иногда задаюсь вопросом сколько было в этой квартире до меня? И мы все одинаковые, как и эти панельки, порой хочется выть, выйти на улицу и сжечь эти серые коробки. ОНИ говорят про равенство, про равные возможности для всех, но это все ерунда. Одни и те же рожи, они поют и пью, а дальше будут их дети и их любовники, а ты прирос к этой панельке, и ищешь собственный кайф, чтобы забыть эту серую быль. Работать всю жизнь, чтобы купить квартиру в другой панельке. И я все еду по Росси без конца и везде одна и та же картина безнадежность, тоска и панельные дома. И я ничего романтичного в этом не вижу. Но все же эти панельки, бараки, сталинки, новостройки костыли, которые подпирают небо - моя родина, моя любовь, - вид из окна, моно городок в платье серого сукна
